tag:blogger.com,1999:blog-355557232011-04-22T04:47:28.981+01:00O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comBlogger1071100tag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-70777684499864442952007-07-11T15:28:00.001+01:002007-07-11T15:28:28.917+01:00

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-73569674080701728162007-07-11T15:23:00.000+01:002007-07-11T15:27:59.479+01:00

O Homem, a Esperança e o seu ter de serTemos uma talentosa e estrutural capacidade, enquanto espécie, para desviar atenções do que nos inquieta, pegar no objecto e amassá-lo, moldá-lo, mudá-lo de posição, pousá-lo deste lado onde a luz não é tão forte, ou daquele onde ressalta à vista um pormenor particularmente mais interessante. Pormenor de pormenores vários menos pertinentes que assim ao longe

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Colagens falsasÉ nas ruas despidas de razãoQue me sento à espera do dia que comeceMas o dia não começaPorque nas ruas despidas de razãoÉ sempre noite.Olho em volta sem olhar para nadaTenho os sentimentos pendurados ao peitoComo medalhas que não mereciE me deram na guerra por declararNa qual não luteiA não ser todos os dias da minha vidaA todas as horasSem descanso.Um gigante de pedra desce a rua

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Ecmnésia e Vertigem O cansaço capitulou os nossos desejos,O reflexo do sonho errando nas esquinas,A solidão do arauto do mundo.Fora destes versos, Quem revela a máscara ao sorriso?Quem traça as pontes aos viajantesSem destino? Reis Neutel

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-20971657301982048072007-07-11T15:19:00.000+01:002007-07-11T15:27:31.244+01:00

SEBASTIANISMO E TEMPOPassado e SaudadeNo dia 20 de Janeiro de 1554, dia de S. Sebastião, as procissões e orações pelo nascimento do herdeiro do reino de Portugal multiplicavam-se em todo o país, particularmente em Lisboa. Sampaio Bruno, no Encoberto, recorrendo ao testemunho de Frei Bernardo da Cruz, adita os motivos da expectativa lusitana: o desassossego do povo português diante da ameaça

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curvoO nosso amar, amor,tem do lúcido das estrelas o estertore do marulhar límpido um rio chãoRuyode-te (extracto)também eu já fui bruto, estúpido, indecentemudei de direcção, tantas vezes sem água vai,sem mínima indicação, sem um sinal.também eu pensei já em prosseguir.entreti-me no insistir. sentei-me a muro e caí.também eu nunca foi assim. também tu, sempre mais.RuyDeu-se um sucessivo excesso

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-59137657398120565902007-07-11T15:14:00.000+01:002007-07-11T15:15:48.794+01:00

“A felicidade, como o ouro, precisa de ser extraída do minério do trabalho quotidiano.”Merle Shain (1935-1989)

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O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-11516299053117292862007-06-10T22:32:00.000+01:002007-06-10T22:55:29.401+01:00

“The man who writes about himself and his own time is the only man who writes about all people and all time.”George Bernard Shaw (1856 - 1950)Será o escritor uma espécie de predestinado, de um super-homem? A marcha do tempo é inevitável. O mundo cambia em menos de nada. Somos vigiados pelas câmaras escuras dos nossos governos. Acabou-se há muito a privacidade. Sim, ou talvez não. Num exíguo sótão

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“Cada um de nós faria mais coisas, se as julgasse menos impossíveis.” (La Rochefoucauld)

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Introdução A reflexão sobre o mito não pode fazer-se sem a consciência de que a sua profundidade nos impede um termo. A procura de fundamentação do Sebastianismo afigura-se-nos, pois, impraticável, não apenas porque «o mito precede o discurso racional e sábio»1 mas mormente porque o corpo da crença no absurdo e sua sequente manifestação temporal no passado, presente, futuro e,

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-5930244128363505152007-06-10T22:18:00.000+01:002007-06-10T22:52:43.472+01:00

INVERSÕES DO INCÓGNITOAlma-Império de mim partisteComo as lágrimas dos que me sonharamCinzas que Retomam sua sombra como último destinoSopro veloz e brando retomaAgora O teu fluxoE dilacera em mimA tua sentença infernal.Filipe Monval

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“O prazer é frágil como uma gota de orvalho, morre enquanto ri.” (R. Tagore)

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(Atenção: este excerto não é indicado aos adoradores do Noddy e do Bob o Construtor)Episódio 2º - Uma surpresa nunca vem só — Que seca! — pensava Ricardo, enquanto olhava à sua volta. O disco-bar estava às moscas. A música indiana e o ambiente retro anos oitenta fustigavam-lhe os sentidos. Eram onze horas da noite. Onze horas, apenas! Parecia-lhe ter passado tanto tempo. — Ei Ricardo, estamos há

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-52140622365747353262007-06-10T21:51:00.001+01:002007-06-10T22:50:02.511+01:00

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ODE SINUSOIDAL Latente contracção de esponjas amarelecidasPelo vento, pelo tempo, pelo sustentoQue me lambe as feridas das mãosQue eu fiz ao saltar os muros com arame farpadoDo sonho de ser mais alto. Mórbidas insolações de Inverno em dias de chuvaArrastam carrascas lembranças do futuroQue nunca tive nem nunca hei-de saber.Inútil! És um inútil, sonho!Serves só para não servir para nada!Banhas com

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-79856733748695719842007-06-10T21:48:00.000+01:002007-06-10T22:48:10.929+01:00

O LIVRO SEGUNDO DE JUDITESe a palavra mata, Judite,Eu aqui não exorto a tua imagemEncontrei há tempos uma mensagemQue me enrubesceu e deixou tristeÉ que juro, não sou quem disseAs desolações da minha pobre cartaAntes morto, antes visseMefistófeles e o raio que o partaNem os versos rimamNem o coração se alegraDiante da frouxa feição que de mim traceiNão sou a rota e ébria criatura que esboceiAnte

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SENHORA DA MEMÓRIAAjaezada e vencidaDepõe a alma pendões ao ventoNaquele alto morro toma acentoA rústica, alva e pobre ermidaPoisa a mão em ajuste divinoO remorso de antanho, doutro vento.Ruge o mar seu lamento,Na penha morre um trágico hino.A última hora na munda serrania,Lacera o espaço como o fogo aqueceO puro amor que sempre entontece,Ante longes d’alma e fins d’agonia.E os passos brandos d’

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CONFISSÃOOntem debrucei-mesobre o manto das árvorespara escutar as passadas incertas das folhase por entre a ramagem do fim do diaem silênciomeu coração murmurava palavras desconexasnum impulso começou a contar os instantes do mundocomo um louco vagabundodormitando na ausência da razãorasgava o ar com ponta dos dedosdizia voar no crepúsculo das nuvens— rumo ao infinito E de repentetombou

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“A esperança é um afecto que vive suspirando sempre por ver, vive de não ver e morre com a vida.” (Padre António Vieira)

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Madredeus - Maio, Maduro Maio

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Maio Milagre«Maio maduro Maio quem te pintou?» Assim cantava Zeca Afonso, desconhecendo ainda que Maio viria depois do mês dito da Revolução. E se algo pode ter que ver com algo, algo pode deixar de ter que ver com algo pela simples sugestão ou evocativa analogia – os intentos segundos e terceiros sempre inquinam os seus desígnios. É complexo porque é complicado e o complicado nunca suplicou o

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meiopoemao que minto é o que sintoe o que tento e o sustentode quem mente é o que atentaao assentar.um poema devagar que mova o morder do prensar e o pensar em dispersar o pensar e arredoresdo que tem e não lugaro meu intento é esperar.Ruyheterógrafovê só onde o amor nos deixou; é Natal e estamos nisto:não tenho sido eu própria] - isto de não ter memória foionde a

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AnexosAcorda!Dormir é morrer mas devagarE eu tenho pressas que se não adiamJá escolhi o fatoJá comprei a campaFalta-me viver e abreviar a respiraçãoIr em meio de compassoMas até lá… gestos…FactosCausas e acenosOh canseira!E eu que seguramente não fui o Lidador…É para aprender que a vida pena Leonel Ferreira

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Como um tapete explica a contingência Andamos pela vida, muitos de nós, distraídos de tudo quanto nos leva ao momento e ao lugar onde estamos. A percepção ininterrupta da causa de todos os nossos efeitos é tão impossível quanto seria, a dar-se o caso, insuportável. No entanto, lá muito de vez em quando, convém meditar sobre o passado; ou melhor, convém contemplar o advir vagaroso que

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Trágico é o seu devir. Trágico…O devir de não ser o que se quer, de ser a ininterrupta condição sem solo. Sem!...Solo!... Sem raiz.Sem chão.Sem um chão! que lhe parta a sua incondicionada condição. O devir que a percorre é uma tragédia, nada a faz crer que sim, que sim verdade essa feia e triste!, nem que não por simplesmente isso não ver, nada a faz crer no que quer que seja que diante dos seus

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Anita(dedico este excerto a todas as "namoradas" que - inexplicavelmente - desapareceram da minha vida )Episódio 1º - A Fixação Extra-ForteAnita, Anita, Oh… Anita! Serena como a primavera, linda como uma delicada flor perdida no manto da natureza. Meu coração palpita por ela, sonho com ela, penso nela a todo momento. Anita a correr pelos os montes, a nadar numa límpida cachoeira, Anita ensaiando

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Restless Seeker(I address you, my loyal friend, lend me your senses and judge for yourself)Could the sky go darker and empty our souls, my dear dreamer? Did you see the madmen turning wise? Did you see how the seers became blind? Did you hear the children shouting under the bomb’s glow? Did you hear how their parents were slayed?Why do They paint the sky with the blood of the innocent?You must

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¼ de Peru Ah, que belo dia para se ir fazer umas comprinhas para o lar, doce lar. É sábado de manhã, o céu está azul pintalgado de uma ou outra primaveril e discreta nuvem passageira, o sol brilha com uma intensidade alegremente anti--depressiva, uma levíssima brisa ondula os cabelos de quem os tem, os passarinhos fazem descontraidamente as suas necessidades em cima das estátuas das figuras

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A doença psiquiátrica Fugiu. Depois de anos e anos injustamente encarcerada num lugar onde não pertencia, aproveitou um momento de menor atenção dos guardas e saltou os muros, rumo à liberdade. Uma vez do lado de fora daquela autêntica prisão, correu a toda a velocidade, sem saber muito bem para onde, apenas sabendo que era para longe, para bem longe, para muito, muito longe daquele

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“O pessimista queixa-se do vento, o optimista espera que ele mude e o realista ajusta as velas.”William George Ward

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Ecos de natureza(s) Quando eu era pequenino, já no século passado, uma vez contaram-me a história do escorpião e da rã. Nessa história, o escorpião pede boleia à rã para atravessar o rio sem se afogar. A rã confronta-o com o facto de saber que ele a pode picar a meio da travessia, condenando-a à morte, ao que o escorpião contrapõe que isso seria um perfeito absurdo, uma vez que estaria a

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A noite é boa conselheiraO Imperador estava cansado, dir-se-ia até que estava quase exausto, mas não dava quaisquer mostras de querer dormir. No entanto, ele sabia que era muito importante descansar convenientemente esta noite, de modo a estar perfeitamente fresco e na posse de todas as suas capacidades para a hercúlea tarefa que se impunha levar a bom termo na manhã seguinte. Sim, teria de levar

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Portugal e ExistênciaJá o sabia Kierkegaard, «sistema e fechado são idênticas coisas tão afastadas quanto possível da existência e da vida»[1]. Quanto a mim, os meus afectos não mais concedem senão a edificação da possibilidade. Ainda a repetição é o recolhimento do em aberto, ainda o mundo hasteia sofregamente o futuro. O movimento está ancorado no passado – está ancorado. E se o mundo é

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OblívioTemes a morte com a lucidez ténue da vida que te escapa entre os dedos. A bobina arranca despertando os teus pesadelos de imagens feitas de presenças ausentes e ilusões reais. Na tela Deus é outro — e o teu olhar um farol oblívio no vazio recortado.Reis Neutel Citação do mês:“A paz da consciência é o maior de todos os dons. Uma pessoa com a consciência limpa não tem motivo para temer os

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-58207852231679719332007-04-13T16:25:00.000+01:002007-04-13T16:26:37.683+01:00

à distância do pensamentoquando é que tudo terminou?quem silenciou a pólvora da madrugada?quando fiz do meu sangue cinzas em chama?quem procurava no limiar da sombra,na fachada do espelho, no degrau das horas?quem descrevia a angústia da solidão?quem eras tu que sombreavas o meu coração em pedaços?há razão para não ter medo de morrer,de suspirar por um outro desfecho para lá do horizonte da

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-173059030289096422007-04-13T16:15:00.000+01:002007-04-13T16:59:20.863+01:00

A aranha e a teiaNa teia da aranhaOnde ela apanhaO almoço e o jantarO vento sopra forteSem ter a boa sorteDe a teia estragarNa teia da aranhaNão há nenhuma manhaQue a consiga enganarSeja mosca ou mosquitoNão dá p’ra ser esquisitoChegando é p’ra ficarNa teia da aranhaQue ela desenhaComo se fosse um andarA dispensa é duradouraDesde que a vassouraNão a vá lá desmancharA aranha na teiaFaz o seu pé de

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-23026386735990626892007-03-09T16:42:00.000Z2007-03-09T16:45:21.540Z

CINCO CINCO CINCO CINCO CINCO CINCO CINCO CINCO CINCO CINCO

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-26416037765689753612007-03-09T16:40:00.000Z2007-03-09T16:42:42.892Z

O tempo perguntou ao tempo quanto tempo o tempo tem.Escrevo isto tarde e a más horas. talvez não de forma extemporânea, certamente não atemporal, e por certo de maneira alguma intemporal. neste tempo, como naquele, nada é atempado, em nenhum dos sentidos que seria possível atribuir. se alguma vez o quiséssemos. é tempo do tempo que temos, é temporal, com vento forte ou tempo forte ou nem por isso

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-31918755224576402992007-03-09T16:20:00.000Z2007-03-09T16:25:47.241Z

Na escuridão, os obstáculos não se vêem1 – A Verdade está lá em cima, na prateleira, ao pé das bolachasE afinal a Poesia não existeA Poesia foi SatanásQue se disfarçou de musaE apareceu vestido de HavaianaA Petrarca e a CamõesMas o grande problemaDe Satanás-poesiaFoi que ele se esqueceuDe rapar as pernasAntes de aparecer a Oscar WildeJá Milton e HomeroFicaram à espera da LuzQue nunca chegouOu se

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-80758878042186809232007-03-09T16:18:00.000Z2007-03-09T16:26:48.956Z

Porto d’Abrigo (e um distante ermo de Saudade)Soam clarins e tubas de doerO adeus sem o choro da abalada,O sem-aceno, o gesto de não crerNa lembrança sombria e apagada.Alados rodopios, amiúde,Sopram a aura nas velas d’ adejar.Roça a vaga rubra do alaúdeQue aos impérios d’ontem fui tocar.Veleiro de promessa, d’oiro mar,Pesa o coração desancorado,Aportam ao cais urnas de cismar.Cidade branca,

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-36441668826113739252007-03-09T16:11:00.000Z2007-03-09T16:15:54.780Z

SAUDADE!Raios de sol rasgam o céuComo rupturas de saudadeEm meu coração teu!Todas as nuvens de cinza pinceladasSão estripadasEm ravinas de ar puroPela chuva que se sente!Rasga-se o céu!Rasga-se meu peito de ti... de saudade!Rasga-se a terra em deslocações sem entendimento!Oh saudade!Perfuras a obediência cegaDe quem não quer ser teu seguidor!Cega!!!Por que rasgas em mimUm não deturpado

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-66485725287471209132007-03-09T16:10:00.001Z2007-03-09T16:10:28.304Z

A Bullet to the BrainBetween the tiny drops of rainHides a sweety faceAnd a treausery smileLonging for my eyes.There’s pain and solitudePlunged on her lips,Emptiness and discomfortOn my naked soul.Reis Neutel

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-3978675343646206382007-03-09T15:56:00.000Z2007-03-09T16:03:55.562Z

Ah, um soneto, passo e lembroe devagar. um soneto nesta montraem que passamos e nos queimamosmesmo do jogo a esconder as cartasnuma batota à emoção.]Ai, o dia não deu em nadao dia não deu em ninguéme passo por este dia erradocomo um passo morto nascido além[e graças a deus que as memóriascomo conterrâneas da carne,de umas e outras apodrecem no bucho.graças a deus que não há deus- um copo de água

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-76562173530132478802007-03-09T15:54:00.000Z2007-03-09T15:56:21.461Z

A SentençaO homem em cima da dunaOlha em silêncio o marAguarda uma respostaQue sabe nunca chegarO homem de rosto ao ventoEscuta o marulhar da maréVê as ondas a recuarE a levarem-lhe a féO homem ali paradoNão tem lágrimas para chorarChoram por ele as nuvensQue se desfazem no arO homem ali quietoTem o rosto molhadoÉ do crivo impiedosoDo chuvisco salgadoO homem de esperança desnudoSente os cabelos

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-58017465682137305942007-03-09T15:53:00.000Z2007-03-09T15:54:08.047Z

“A medida do amor é amar sem medida.”Santo Agostinho

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-85007738030382546522007-03-09T15:51:00.001Z2007-03-09T15:53:02.510Z

A fé da ausênciaDurante anos fui como um livro ausente na estante, junto aos outros livros. Pensava que teria de reescrever as linhas em branco com tons suaves da imaginação. Mas deparei por mim sem saber sonhando que não mais sonhava. Entre o esquecimento e um copo de tinto tudo se esvazia, até mesmo uma vida e talvez a própria morada das palavras.um pouco de tudo e muito de nadaQuando a

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-58806450334118274872007-03-09T15:49:00.000Z2007-03-09T15:50:14.327Z

A Lírica dos Caminhos-de-FerroOuves este som arrastado e violento? Ouves os interstícios entre as casas, aquelas vedações gradeadas respirando o ar quente dos motores; as amplas clareiras que se estendem até aquele amontoado de juncos na base do monte? Ali. Olha. Ouves as águas do rio fluindo ante a velocidade orquestrada e metálica sobre os carris? Ouço um túnel. Sim, ouve-lo porque o túnel

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-65517564351434645242007-03-09T15:48:00.000Z2007-03-09T15:49:02.354Z

Pequenos Porquês O que é isto?... O que é isto que não sei porque nem como é?... Porque não diz nada?... Porque não diz nada... Porquê?... Que coisa é essa que não sabe que é, que sabe sem conhecer porque procuro saber dela meu ser? Porque sabe ela o que tão-pouco julga conhecer, de mim, deste sofrer e da alegria desalegre de morrer?... Quem a pariu?... De que canto do mundo emerge essa vida que

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-81035599145568101542007-03-09T15:45:00.001Z2007-03-09T15:46:41.686Z

RevésAmanhã adormeci e levantei-me. Despi o pijama e fui para o quarto, após o que puxei o autoclismo, sorri de satisfação e reavi os meus detritos liquefeitos. Fechei a torneira do lavatório e devolvi toda a pasta de dentes ao tubo, imediatamente antes de ter fechado a tampa o tempo suficiente para a espuma se começar a deformar na minha boca. Foi então que acabei de jantar, o que não demorou

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1170965182794175252007-02-08T20:05:00.000Z2007-02-08T20:06:23.503Z

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1170965022231649212007-02-08T20:03:00.000Z2007-02-11T02:25:47.290Z

Um Deus MeninoNo auge da Técnica, uma das últimas disposições humanas diz respeito ao gosto pela parcialidade. De actos criativos emergem instrumentos notáveis que parcializam actividades ordinárias, facilitando-as. Ainda bem para o homem e para uma urgente necessidade de esgotar o tempo diário dispendido com elas. A obsessão pelo método científico do especialismo desenfreado é, todavia, tanta,

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1170964556249817152007-02-08T19:52:00.000Z2007-02-08T19:55:56.293Z

Máximo Expoente: a partidaA música é a suprema arte, a arte pela qual rezo todos os meus dias.O palco. Olhamos uns para os outros. Fitamos o público. Sinto-me nervoso. Respiro fundo na ânsia de um alívio, nem que efémero seja. Nem uma única cadeira vazia contemplo. O burburinho… trocamos olhares e rimos ao ritmo da afinação das cordas. Estou pronto. O que sinto? Meu estômago aperta-me na

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1170963611433056242007-02-08T19:37:00.000Z2007-03-09T01:58:43.366Z

A “NUBE”Os motores rompem o ar em reviravoltas trémulas e fazem-na subir ao ponto mais alto da aldeia, aos altos onde ninguém põe a vista, à excepção daquele ditosa semana em que por ali se apeia a máquina dos céus. Os motores são o orgulho daquele homem que passeia olhando o alto, sempre enfadado com as cores azuis do altíssimo, sempre dulcificado pela alegria dos seus clientes ao romper a

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1170963431071330782007-02-08T19:35:00.000Z2007-02-08T19:37:11.073Z

Atitude A vida passava e passava, e ele nada podia fazer para impedir que a vida passasse e passasse. A vida ia passando ao de leve por ele e ele nada fazia que fosse digno de nota perante a fugacidade da vida. A vida ia tomando o seu curso e ele não tomava curso nenhum na vida. Ele chamava-se Asdrúbal Maciel e não era propriamente o tipo de pessoa que se mexe muito para o que quer que

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Turbo Escrevo nadas que se materializam em palavras. Deixam de ser nadas para passarem a ser banalidades. E o que me fere o entendimento é que estas banalidades, como todas as outras, são reais. Isto não devia ser assim. Na verdade, nem sequer é. Recomecemos… É que eu já falei em verdade,

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Retro-modernismo (Ou – Dói-me a Cabeça) 1 – Sim…? Retro-modernismo é acordar num dia normal, igual a tantos outros, dar uma volta pela cidade com a mesma abstracção côncava e desanimada de

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1170960692078874812007-02-08T18:46:00.001Z2007-02-08T18:51:32.080Z

A voz de dois homens encostados ao vago resplendor do abismoAgoraTodos os dias tentamos iludir a morte,Marcar o nosso próprio reflexo,O teuO meuCompasso cingido ao instante de Deus(Não existe o Outro dia).Deus o ourives do tempoPelos seu dedos correm as linhasPerpétuas do infinitoE do outrora jamais reescritoNo virar dos gestosOu na sombra de pensamentos e palavras.Não existe outro dia,

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1170957948135987452007-02-08T18:02:00.000Z2007-02-08T18:34:44.053Z

da morte não acreditamos alguns.eu acredito. eu. sei o que a morte trazpor entre as bandeiras no espaçocontido do estourar de foguetes . ouentre os passos das crianças, entre o pousare o voo das aves de tanta certeza.eu sei do que a morte existeeu sei no que ela insiste[tenho traído os ideais todos, vendi as pratas, a honra e a paixão, sou estrangeiro num país por desenhar]talvez te incomode com

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Nas Outras margens de mimExiste o breve rumor do caminho por traçar Cinzas e pó que a memória não mais poderá conceber O projecto consumado desconhecido nas pregas de um destino.ENós, apenas, julgamos estar a olvidar a silhueta do olhar.Reis Neutel

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“Aquele que não consegue perdoar aos outros, destrói a ponte por onde irá passar.”Francis Bacon

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Pedaços Rasguei minhas palavrasE pensamentos…Lancei-os ao VentoE ele, em galopantes suspiros,Os levou com magistral gosto!!!Perdendo-os em minha vida,Senti faltarem-se pedaços de mim!Que miséria!Arrependi-me…Corri, corri, corri para os alcançar…… Saturei!!!...Subi umas escadasCujo fim era inalcançável…Aaaaaaahhhhhhh!Que queda triunfal!!!Caí em local deserto,Na infinidade…Meus pensamentos e

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O recomeço do cosmosO princípio é o caminho para algo. Todos nós caminhamos com o intuito de chegarmos a algum lado. Todos os anos voltamos à página da nossa existência e projectamos a loucura dos nossos anseios no degrau aparente de um mundo insano, governado por instintos — qual deles o mais selvagem?Chegamos, sem nunca termos partido, sem muitas vezes nos termos apercebido do que deixámos para

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Por entre aspas: “Qual é a cor do medo?”— Sebastianismo e Quinto Império“Qual é a cor do medo?”Esta foi a pergunta que D. Sebastião ousou colocar um certo dia a seu tio, D. Filipe II de Espanha. O destemido e irreverente rei luso parecia indiciar desde muito novo um destino incomum. Mal sabia que o seu fado estaria irremediavelmente ligado a do seu povo. Tinha nascido como o “Desejado”, o

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No Fim do MundoSão 04.31 horas MZ. São horas de ser noite. São horas de estar a dormir. São horas de não estar a trabalhar. Um dos monitores mostra em tons de amarelo suave os dígitos que atiram à cara de quem para eles olha que esta não é hora de estar a trabalhar, que esta é hora de estar a dormir. O brilhozinho esbatido e ténue da luz do monitor onde se vêem as horas é tão débil que mal se dá

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A Pique Hoje acordei, ouvi um barulho lá fora, ou ouvi um barulho lá de fora e acordei, talvez o tenha ouvido enquanto acordava ou mesmo acordado sem o ter ouvido ainda que soado tenha por certo. Ou quase. Que pena tenho de fazer a cara de sempre sempre sentindo a mesma alegria por no mesmo lugar de sempre sempre o ver fazer os mesmos gestos. Não me importa. A repetição não me aborrece.

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Morte, prematura Morte.Vi a morte esboçada no parapeito da janela. Sentei-me um pouco, ao de leve na cama, desconfortável, talvez, com a improvável esperança que a sombra das paredes do quarto me resguardassem da luz. Virei o rosto, impelindo o olhar a atravessar o chamamento do reflexo que cobria o espelho. Lamentei a ausência da alma em mim, dos sentidos que escorriam, preguiçosamente, no meu

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O que eu quero- É sair deste círculoDe saber nada saberNão saber sequer talQuero a ignorância vãAquela que não sabe de siNão aqueloutra que pensa saberO que os outros anuem irreflexoO que eu quero- É sair dos métodosNem sequer do não ter métodoO rumo incerto e dúbio da dançaMais do que isso – além do alémDo salto do bailarinoMas sem o grafar, sem o pensar sequerSem palavras ocasNão…Não quero

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Sem a cor dos diasDebruço-me sobre a longitude deste mar infinitoDesvio o olhar sobre o embalo do esquecimentoRetendo a imagem daquele meninoLançando-se, distraído, num arremesso contínuo.Por mim — entre mimNada existe que eu já não conheçaOu, pelo menos sobre a qualEu já não me tenha cruzado anteriormente.Às vezes penso que nada vale o sacrifício,Que a ordem das coisas,Que o desígnio de DeusSão

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1168194646848820492007-01-07T18:23:00.000Z2007-01-10T13:13:52.150Z

( poema de um embarcadiço a uma ilha de azul flutuante ))))) que império este tão raromundo império que olhar meu contempla.me goteja do ser toda ilusãoe nascem espinhos – no chão – de sua criação.Vibram sonoras, canoras,trombetas de instante finale o que senti - tudo aquilo -se me despiu perante um níveo isto,singelo de perene emoção.e a ti me dou, em ti me encontromeu viver foi esperar por ti –

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1168194113994667912007-01-07T18:18:00.000Z2007-01-07T18:21:53.996Z

InfóconoAlguém viu a sombra?Onde a deixei pendurada?A gravata que não condizCom os sapatosE o dia que se estendeNo Planalto Abissínio.Desfila a auto-estradaCónica de murmúriosNum céu opaco de estrelas pálidas.As pupilas não saram o verde incessante das árvoresNas faces mergulhadasNo vazio perceptoDe um impulsoQue não cessa de fluir.Um reflexo sobre a luzO ângulo da chegadaO chapéu de solE o

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1168193771630400582007-01-07T18:14:00.000Z2007-01-11T16:17:30.946Z

Lux non ferasAnjo maldito que te escondes na bruma do sono mal curadoDevora lágrimas aflitas de névoas turvas do passadoAcorda para dentro envolvido pela frieza do vazioE parte, quieto e parado, na estrada deserta de ti e de tudoMaldiz com palavras de cera a luz invisível de montes ocosOnde resplandece entornada a alvura do esquecimentoAdivinha com todas as estrelas a eternidade do momentoEm que

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1168192801674160892007-01-07T16:17:00.000Z2007-01-10T13:02:03.223Z

NOBRE CIDADEChaves, cidade linda e adoradaQue no coração tens tanto a dizer,Pena é teres estado tão caladaTantos anos sempre a empobrecer.Mas quem teve a ideia abençoadaDe tratar do comodismo vencer?Nobre gente, como só aqui há,Uma nova terra edificará.Com uma história tão rica e marcante,Tuas gentes se podem orgulharDe terem sido uma peça importantePara o reino se poder conservarDe qualquer

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1168186530894865332007-01-07T16:11:00.000Z2007-01-07T16:15:30.903Z

“A ciência é o grande antídoto contra o veneno do entusisamo e da superstição”.Adam Smith (1723-1790); economista escocês.

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1168175809759684932007-01-07T13:10:00.000Z2007-01-07T13:16:49.766Z

“Entre os lençóis” é um pequeno livro de contos da autoria do autor inglês Ian McEwan, publicada pela Editora Gradiva.Nesta obra, McEwan, vencedor do prémio Booker Prize, em 1998, ao longo de sete pequenos contos, guia-nos pelos mais perversos corredores da mente humana, em complexas tramas que tocam, por vezes, a surrealidade, fundidas nos pesadelos e fantasias dos diferentes protagonistas.

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O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1165522399537096122006-12-07T20:12:00.000Z2006-12-07T20:13:19.540Z

Vida e ObraEis o caminho tomado ainda que não principiado. Não chegaremos nunca ao meio. Quando muito, ficar-nos-emos pela metade.O que é criado fica inscrito na Ordem. O que é a Ordem? É tudo e nada – é desordem. Na Ordem, os factos têm muito pouca importância porque materiais, transitórios. Basta-lhes a imaterialidade e desvanecem-se entre poeira. Aquilo que permanece é o

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1165522166271056052006-12-07T20:07:00.000Z2006-12-07T20:09:26.273Z

Divãs de Um Sonho Pródigo (II)Encho páginas em brancoSó para poder imaginarO canto das marés.Resumo as horasQue restam à silhuetaDo mundoNo sono matiz da lua.Num murmúrio inexacto de mimDelineio nas nuvens das ruasMemórias de rostosDe todos aquelesQue se perderamHá muito nas colinasDe meus sonhos.E durmo pensandoQue a noite não me encontraráNo divã de um sonho pródigo. Reis NeutelRetornoNa

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1165522001809256652006-12-07T20:04:00.000Z2006-12-08T01:24:16.206Z

o Ocidente de um SentimentalProcuro neste espaço talvez algo de essencialnão o que é, nem o que há-de ser só se e talse para tal não ocorrer o eventuale a esta busca é um destroço de mar sem que o inventaresqueço talvez por conivente que já não somos iguaise estas artérias desfio avenidas de inventarTerna mente esquinas por sem lugare a saudade é uma guitarra que cessasse em recomeçartrato-te por

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1165521516433325332006-12-07T19:55:00.000Z2006-12-07T19:58:36.436Z

Criação PoéticaNão há criação sem criadorNão há agência sem agenteNão há nada que seja sóFruto da passividade da genteNão há ideia sem pensadorNão há ímpeto sem vontadeO mundo é só o que vemosUma mentira na verdadeA obra do pedreiroNão depende do arquitecto?A pessoa que é hojeNão nasceu de um afecto?O poema não é só eleÉ fruto de quem o sonhouExistiria sozinho sem a penaQue ao papel o colou?

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1165521300246533362006-12-07T19:49:00.000Z2006-12-22T14:11:01.893Z

Criação dum MundoÉ por mim, afinal, que o medo seduzPlácido, Tardio,Diante da Sacrossanta portaAliás, nem os Silfos cantam nas florestasAo ecoar dos passos sobre as folhasD’Outono perdidasD’Outono achadasNão vá o mundo cuidar de si.E tenho cismado que me afagamLeves impressõesAnjos da guarda repousandoSobre o lasso nó de não haver tragédiaAsas esfaceladas que nimbassemD’oiro o passar da vida.Um

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1165520945080341262006-12-07T19:48:00.000Z2006-12-07T19:49:05.083Z

EncontroTurva-se-lhe a visão, cheira-lhe ao passado, tão distante, tão claro. Lembra-se de tudo, de ditos e feitos e feitos pelos ditos não cumpridos. A sabedoria que hoje tem, tão sua, sabe-a por ser de outrem, mas que outrem? De si a ele não sente uma fenda que seja. Não há outrem no desejo que agora sente, na força que o supera e maldosamente não lhe mostra que existe, que age, interfere,

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1165520701083939102006-12-07T19:43:00.000Z2006-12-07T19:45:01.110Z

A Árvore GiganteEra um tronco que se encurvava, levando o nariz quase rente ao balcão. Por detrás desenhava-se um manto negro, uma sombra, como um estandarte que, arrastado pelo vento, se fixasse no alto de uma montanha. Por entre o manto, cingia-se uma réstia de luz alimentada por um candeeiro pendurado ao tecto através duma corrente de vários tons enferrujados que outorgavam uma soturnidade

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D’ “A Arte Como Processo”, de Viktor Chklovski(Um provável aparente resumo)1. Soyuz Sovietsky Socialisticesky Respublik (União das Repúblicas Socialistas Soviéticas)Grande Mãe Rússia, Império bi-continental, Pátria do Grande Czar Nicolau II, Nação de nobreza dura e rural, terra de Boiardes que governam as distantes quintas a milhares de quilómetros de distância nevada, lar de milhões de servos

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“Expendere omnes casus” VirgílioPondera bem no teu caso (os ganhos e contras) antes de avançares com uma resposta ou decisão. Reis Neutel

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Sombras etéreas materializam-se-1-Novembro é o mês dos dois “1”, ou duplos “1”: é o 11º mês do ano, pelo que é o primeiro da primeira dezena – daqui o duplo “1”, ou o duplo início. É também o mês que começa com o dia 1 (sim, é verdade que esta não é característica exclusiva de Novembro, pois que todos os meses começam com o seu próprio dia 1), que para quem vive no Portugal dos nossos dias é

O_Grifohttp://www.blogger.com/profile/11038068156105149985noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-35555723.post-1162863028886918602006-11-07T01:28:00.000Z2006-11-07T01:58:41.783Z

Acredito. Enfim acredito. Agora não há volta a dar. É um baque de sons mortificando-me o entendimento que julgava ter das coisas. Aguento-me como posso. De resto, que fazer senão aguentar, senão quedar-me sob a necessidade de eu ser um suporte que sustenta um algo que não pode senão ser o suportado? Deixo-me de filosofias. Deixo-me - sobre todas as coisas deixo-me - de sistemas. Prefiro o paladar

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“O Povo Completo será aquele que tiver reunido no seu máximo todas as qualidades e todos os defeitos.Coragem, Portugueses, só vos faltam as qualidades”Almada-NegreirosEra a hora depois do jantar. O pai, D. Afonso, sentou-se confortavelmente na sala, como fazia sempre, depois dum estafante dia de trabalho. Virando-se para o seu primogénito, Sancho, de oito anos, perguntou-lhe que tal lhe tinha

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- Você está com uma pança hoje! Vai nascer o menino? – a pergunta acompanhada de uma luminosa dentadura excessivamente à vista mais não lhe pode irritar. “Fizesse ele ideia do porquê desta coisa que parece prestes a rebentar…”. Não houve resposta, nem amostra de sorriso, há uns anos atrás era homem para deitar lume pelas ventas. Hoje não.Sei que tenho de estar aqui, mas sinto tanta falta de não

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— Pode recordar-me como passou aquela manhã, a manhã da… do seu desaparecimento?— Pede-me recordações da manhã da minha morte, Dr.Prostrado numa marquesa, de olhar fixo entre o pestanejar de uma luz estroboscópica e um psiquiatra que lhe sorri, enquanto gentilmente lhe coloca a tal pergunta: o que tinha feito na manhã em que um estranho incidente aconteceu a bordo de um Albatroz, aquando este

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Ex-HomoEstendes as asasE declinas o rosto sobre a colina— podem os anjos apaixonar-se?Fomos outrora homensAnunciando o retorno ao céu,Sentinelas dormitandona cegueira do desejo.Somos tecto no mastro dos astros,A frincha de um instanteEntre os galhos do Outono.Sobre as nuvens sujas da cidade,Alimentamos magoados a feridade quem regressa jamais— ou a dor de quem podeEsquecer nunca.À Memória que

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Cor(prelúdio a uma emoção)Coração é uma teiaVive lá uma serpenteSeu sangue é uma correnteEnrolada em cada veiaVive pobre coraçãoNada tem que o contente:Se diz que é feliz, não mente;Pois mente, foge à ilusãoNão tem razão no que falaE não na tem no que senteCoração estando quenteDiz demais quando se calaEntretem-se e entretece,Gira de pião a mente,Nada há que o contenteEm cada volta esmoreceNão há

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LinhasLinhas de permeio na velocidade atroz que só sabe cegarIdeias materializadas no gesto vão e inútil que se segueO séquito invisível das vozes de Além a querer chegarA sombra da escuridão ausente que só na luz me persegueIncessantes ruídos de mãos caídas me isolam na ruaEscurecido pelo cair da noite que só é noite em mimOlho em volta mas de olhos fechados e vejo a estrada nuaDe transeuntes

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Um olhar quase académico sobre "Se numa Noite de Inverno um Viajante", de Italo Calvino(e porque não?)1. BastidoresNo âmbito da Literatura dita canónica, versão depois de Cristo, os leitores e a leitoras em potência ou de facto (e mesmo de gravacta) têm à sua disposição uma série de textos que podem escolher, com o fim de presentear os seus olhos, as suas mentes, a sua curiosidade e até mesmo

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Pensamento do mês:“O mais belo momento da vida, o mais rico, o mais carregado de futuro é o minuto presente. Aproveite-o!”LemoineDevemos lembrar-nos que o passado poderá ser um facto consumado. É no momento presente que devemos começar a traçar o futuro. Neste mesmo instante em que lemos esta citação, detenhamo-nos a pensar que ainda vamos a tempo de concretizar o(s) nosso(s) sonho(s). A

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